Разве?

Над полями небо в тучах, знать, идут в наш край дожди, значит, нивам будет лучше — в закрома хлеба клади! Всё бы так. Да только б морок не заполз ужом в умы, как настырный археолог в вековые дебри тьмы.

Зверь недобрый, зверь лукавый выдаёт за правду ложь, он из западной отравы льёт коктейли в молодёжь. Дурью маяться не ново в подростковые года: погулял, ну что ж такого — все чудили иногда.

Коли нет в душе закваски от родительских былин — дюже сладки будут сказки от заморских буратин. Поведётся ум некрепкий на посулы чужаков, да крючок заглотит цепкий хитроумных «рыбаков».

Станут здешние не ми́лы люди, веси, города, мнится там источник силы, где всесильны господа. И так хочется душонке отхлебнуть от тех щедрот, что Мальчиш-Плохиш сгущёнки льстиво ждёт в лакейский рот.

Про́дал он родные кущи за понюшку табака — по парижам шляться лучше, на мальдивах мять бока. Да ведь родина лишь чище без таких, как он, иуд, и без них она отыщет путь в божественный приют.

Разве есть земля иная, где синее небеса, где просторней ширь степная и берёзовей леса, где вкуснее дух таёжный и звончей колокола? Есть ли о́берег надёжней серафимова крыла?

Нет такой земли на свете, не сыскать, как ни крути, на зачумленной планете лучше края не найти: здесь — лазоревые реки, изумрудные поля и народ хранит вовеки святорусская земля.

Художник Сергей Басов. «Август».