Текут ручьи.

Мечтали днями и ночами,
про то и это, много раз,
дружили-некие цунами,
считали исренность-сейчас.

Цедили странные коктейли,
с заморско-выдуманных фраз,
тела бросали на качели
и в космос, после-унитаз.

Восторгом вымощенный-юный,
забытый собственным вчера,
забрызган, сладеньким парфюмом,
текут ручьи, но не вода.

За что? Зачем-то рассчитался,
с улыбкой в восемнадцать лет,
кому-то искренне поддался,
ответив лаской на запрет.

И каждый раз короной оземь!
От разговоров в никуда,
построим, рушим, снова осень,
а ты горишь! А там снега.

Загуглен, в списках-заплутавший,
то ли Шекспир, то ли не он,
почти, но на "сегодня" старший
и дождь-слезливый почтальон.

Бежит по трубам водосточным,
а ты стоишь-не тут, не там,
сегодня-ты, почти бессрочный,
приятно пьяный, по годам.