Клоун

Белое на белом- тайны письмена,
Вьюга пишет мелом снежных крыш страна.

Змейками косыми вертится опять,
Пишет и рисует, что? - не разобрать.

Тропок нет знакомых на крутых гребнях,
Поздно. Город дремлет в белых простынях.

В пелене не видно улиц и дворов,
Лишь скулит собака, потеряв свой кров.

Всё исчезло где-то, съели всё снега.
Только веселиться бешено пурга.

Да вот я не в силах глаз сомкнуть и спать,
Буду в мраке белом странной вести ждать.

Призраки крупинки – вести от кого?
В мире нет важнее снега ничего!

А с чердачных окон, сквозь метели вой,
Жести лист хохочет над моей судьбой…

* * *