-- : --
Зарегистрировано — 132 756Зрителей: 74 456
Авторов: 58 300
On-line — 15 179Зрителей: 3022
Авторов: 12157
Загружено работ — 2 293 412
«Неизвестный Гений»
Театр сгоревших мотыльков
Пред.![]() |
Просмотр работы: |
След.![]() |
Гниют софиты в мареве густом,
Здесь воздух плавит восковые крылья.
Сгорает жизнь на празднике пустом
В театре пепла, боли и бессилья.
Здесь нет кулис спасительной стены,
А зритель - тьма с бездонными глазами.
И мотыльки давно обречены. Больны
Своими же придуманными снами.
Застыли роем у слепых огней,
Захвачены обманчивым величием.
Их танец посреди гнилых теней
Застыл навек в трагическом обличьи.
Их первый вдох был предвкушеньем мук,
Последним танцем перед бездной.
Они всё знали из сплетен и наук,
Но всё же начали полёт свой бесполезный.
Искусство жить - сгореть наверняка,
Оставив тень на бархате столешниц.
И легче станет вдруг крылатая рука
Когда на свет летят создания безгрешные.
Антрактов нет. Спектакль идёт века.
Суфлер-сквозняк подсказывает роли.
Вот чья-то плоть уже безудержно легка,
А кто-то стонет от фантомной боли.
Притихший зал, где каждый одинок,
Где хлопать некому сгорающему телу.
Их выбор - пламенный итог
И шаг покорный к этому пределу.
В партере пыль. Там мертвые сидят.
И смотрят вверх сквозь сомкнутые веки.
Они на этот гибельный обряд
Потратили последние надежды.
О чем наш фарс? О том, что крыльев взмах
Рождает лишь мгновенную усладу?
Или о смерти в собственных глазах,
Принявших эту страшную награду?
Их танец — судорога. Их полет — ожог.
Погибель в оркестровой яме.
Никто другой им так помочь не мог,
Как пламя, рвущее кардиограмму.
Здесь режиссер — незримая беда,
Она тасует карты душ калеча.
Мы исчезаем раз и навсегда,
Не дожидаясь рокового вечера.
Из воска скован их послушный стан,
Из перьев жалких собрано убранство.
Весь этот мир — чудовищный обман,
Где красота есть высшее тиранство.
Соседний ряд. Сгоревший там поэт
Еще дымится строчкой недопетой.
Он знал финал, но видел яркий свет
Священной для безумца сигареты.
Мы платим жизнью за минутный блеск,
За право быть замеченными взглядом.
Нас тянет вверх губительный гротеск,
Сгорая вместе с этим маскарадом.
Дрожит огонь на кончике свечи,
Читая список завтрашних премьеров.
Молчи, душа. Безумная, молчи,
Ты стала пищей для чужих примеров.
Здесь воздух плавит восковые крылья.
Сгорает жизнь на празднике пустом
В театре пепла, боли и бессилья.
Здесь нет кулис спасительной стены,
А зритель - тьма с бездонными глазами.
И мотыльки давно обречены. Больны
Своими же придуманными снами.
Застыли роем у слепых огней,
Захвачены обманчивым величием.
Их танец посреди гнилых теней
Застыл навек в трагическом обличьи.
Их первый вдох был предвкушеньем мук,
Последним танцем перед бездной.
Они всё знали из сплетен и наук,
Но всё же начали полёт свой бесполезный.
Искусство жить - сгореть наверняка,
Оставив тень на бархате столешниц.
И легче станет вдруг крылатая рука
Когда на свет летят создания безгрешные.
Антрактов нет. Спектакль идёт века.
Суфлер-сквозняк подсказывает роли.
Вот чья-то плоть уже безудержно легка,
А кто-то стонет от фантомной боли.
Притихший зал, где каждый одинок,
Где хлопать некому сгорающему телу.
Их выбор - пламенный итог
И шаг покорный к этому пределу.
В партере пыль. Там мертвые сидят.
И смотрят вверх сквозь сомкнутые веки.
Они на этот гибельный обряд
Потратили последние надежды.
О чем наш фарс? О том, что крыльев взмах
Рождает лишь мгновенную усладу?
Или о смерти в собственных глазах,
Принявших эту страшную награду?
Их танец — судорога. Их полет — ожог.
Погибель в оркестровой яме.
Никто другой им так помочь не мог,
Как пламя, рвущее кардиограмму.
Здесь режиссер — незримая беда,
Она тасует карты душ калеча.
Мы исчезаем раз и навсегда,
Не дожидаясь рокового вечера.
Из воска скован их послушный стан,
Из перьев жалких собрано убранство.
Весь этот мир — чудовищный обман,
Где красота есть высшее тиранство.
Соседний ряд. Сгоревший там поэт
Еще дымится строчкой недопетой.
Он знал финал, но видел яркий свет
Священной для безумца сигареты.
Мы платим жизнью за минутный блеск,
За право быть замеченными взглядом.
Нас тянет вверх губительный гротеск,
Сгорая вместе с этим маскарадом.
Дрожит огонь на кончике свечи,
Читая список завтрашних премьеров.
Молчи, душа. Безумная, молчи,
Ты стала пищей для чужих примеров.
Голосование:
Суммарный балл: 0
Проголосовало пользователей: 0
Балл суточного голосования: 0
Проголосовало пользователей: 0
Проголосовало пользователей: 0
Балл суточного голосования: 0
Проголосовало пользователей: 0
Голосовать могут только зарегистрированные пользователи
Вас также могут заинтересовать работы:
Отзывы:
Нет отзывов
Оставлять отзывы могут только зарегистрированные пользователи
Интересные подборки:







