Немая награда

Красное яблоко ветку склонило,
небо вечернее искры пустило.
В комнате пахнет корицей и мятой,
август уходит тропинкой примятой.
Лето сгорает в закатном пожаре,
словно аккорд на уставшей гитаре.
Этот багрянец согреет ладони —
время чудес, а не вечной погони.
Скоро сентябрь постучится в окошко,
жёлтой листвы рассыпая крошку.
Но до зари, в тишине полусонной,
светит луна над землёй утомлённой.
Красное яблоко, чай и прохлада…
Мир на душе — как немая награда.
Тихо уходит былая досада,
сердцу другой и свободы не надо.