Обо всём

Ну вот, пишу очередной дневник,
А хочется кому-то, про кого-то...
Вот снова стих нелепый, как старик,
Что городом бредёт в одних колготах.

Мне говорят - пишите про людей,
О судьбах родины, о доме и о рощах,
Да просто о любви (хоть мне о ней,
Поверьте, пишется ничуть не проще.)

Людей...Ну да, идея неплоха.
Да только ими не интересуюсь
И в большинстве с достойными стиха
Давно, как говориться, не тусуюсь.

Страна моя...Моя? Ну да, загнул.
На всех плевала жёлчью вместе с небом...
И тот, кто раньше шапки умыкнул,
Теперь её сковал незримым цепом.

Деревья, травы, солнце - всё в снегах
И не влезает в рамки рифм и ритма.
Природа в спячке, ласточки - в бегах,
И души тоже снега сбрила бритва.

Любовь, лямур - как чёрт не окрестил!..
Ехидный мим с размазанной помадой...
Ему, наверно, голову свинтил -
Тем более писать о нём не надо.

Пока писалось, многое росло
В моей душе и на бумажных листьях:
Я - это Всё. Тьма, свет, добро и зло
И белой ниткой вышитые мысли.