Как чуда ждал, и вот – проснулся,
В надеждах сомневаясь смутно.
Но ночь ушла, и день вернулся,
А я вдохнуть не смею утро.
«Подобно чистой водной глади»
(Лишь прикоснись – пойдут круги :)
Встаю на ощупь, и, не глядя
На то, что далее руки,
Зевком, включаю этот праздник;
Как свет, спешу за каждой тенью,
А телефон звонками дразнит;
Я принимаю поздравленья;
Спешу увиденным быть к часу;
Зову за стол; икаю тосты;
Но вот закат... Грустнею разом.
Опять всё как-то быстро... просто...
Как чуда ждал, и вот – проснулся,
Надёжно маскируя, чудо
Хотел обнять, но лишь коснулся.
Заснуть успею. Это утро
Подобно чистой водной глади.
а я уже потерял счёт снежинкам : ) всё пытался, одно время, запоминать -- где, под каким их количеством, лежит определённое стихотворение...
куда легче назвать чем-то, типа erthaetrhswiergj
но это уже будет смахивать на издевательство
я подозреваю, что в этом, скорее всего и состоит основная задача -- искусства вообще, и поэзии в частности: фиксации некой абстракции, будь то, просто настроение, отголосок чувства, или, скажем, общественные настроения, к примеру, во Франции в семнадцатом веке... такой именно фиксации, чтобы можно было (воспринимая произведение) произвести определённую настройку сознания с тем чтобы, получить это самое представление касательно рассматриваемой темы
что сказать... результаты конкретно этих моих стараний воспроизвести свою идею меня немного смущают: где-то получилось, как мне кажется
но как то... суетливо, что ли... скоротечно
короче, претензии так и не оправдались : )