Собутыльник

Полночь.Буянит метель за окошком.
Взял с полки том наугад - не спалось.
С фото на аверсе книжной обложки
Сабельным взглядом буравит насквозь
Зычный глашатай сумбурного времени.
Что ему станется, вот он - в томах!
Шагом чеканным шагает по теменям,
Будит извилины в наших умах...
Тишь. На столе полбутылки "Московской" и
Этот угрюмый, на вид, господин.
Хлынули в душу стихи Маяковского
Слогом, дожившим до наших седин.
Смотрит в упор визави осуждающе,
Словно иглою в сознание врос:
- Напрочь пропили державу, товарищи,
Тщетно надеясь на русский авось?!
Накоротке бы мне с ним побеседовать,
Выпить по «сто пятьдесят» за страну,
На «никакую житуху» посетовать,
И до рассвета, в сердцах, не уснуть…
А пополудни, в похмелье порядочном,
С мокрой тряпицею на голове,
Глянув на фото угрюмого дядечки,
Вспомнить, что пил с Маяковским В.В.