Она даже не может понять.

Она даже не может понять что осталась одна.
Её яблочный сад давно зарос паутиной.
Её страх перед жизнью трогает струны ума,
жажда плоти совсем как синдром не взорванной мины.

Её сердце как тундра забито болотной мечтой,
но люди предпочитают текущую реку,
и осень не будет с ней заниматься весной,
а гордость стирает простую любовь к человеку.

Руки как фиговый лист закрывают глаза,
когда её Жизнь покажет символ для жизни.
Её явная смерть в разумной фригидности сна
Её зло от того что она на себе самой виснет.

И хочет быть стервой,но мешает застой.
И уперает свой выход в голую стену,
но от стены рождая кирпичный застрой,
сидит там внутри тупо подняв глаза к небу.

Бедный рождённый цветок для нового дня,
ведёт свою жизнь как не любимый ей бизнес.
И оставаясь всегда в пределах стекла,
покажет всем палец,как друга,любимую личность.

И вот умудрённая смертью на смертном одре,
отпустит на волю мечту тёмною тучкой.
На неё смотрит грустно принц на белом коне.
Она машет ему на прощание верною ручкой.