Куда удачней, чем писать картины,
Ложатся в красках за строкой строка.
Здесь зелень трав и в пестроте цветов долины,
В багрянец с золотом одетые леса.
Здесь изумрудных волн накаты и отливы,
Песчаных бурь сплошная желтизна,
Зимы Российской белоснежные картины
И бурых гор Памира крутизна.
Ультрамарина цветом гроздья винограда,
А в синем небе клин летящих к Югу белых лебедей.
Весь сектор красок в радуге, но на устах моих тирада,
Которой описать стремлюсь всю красоту полей.
Луна как в сказке, серебро пролила по оврагу,
А в черном небе звезд жемчужно яркий блеск.
Слова ложатся стройной рифмой на бумагу,
Не то, что на холсте, причудливо написан мной гротеск.
Когда пишу, поет душа, я слышу эти звуки,
И льется музыка, живет в душе Орфей,
Но записать нет сил. Нет не больные руки.
Грамматику я нот не знаю, хоть убей.
Свидетельство о публикации №88713 от 15 июня 2013 года