Во сне... она вернулась

Слова, как музыка. Игристое вино,
Где каждый пузырёк – источник счастья.
Так было… было. Не сейчас – давно.
Нет! Кажется, ещё вчера…
Вчера… отчасти.

И жилка синяя на тоненьком запястье,
Сбивающийся от волненья пульс,
И кот игривый, чёрно-белой масти,
Пусть наблюдает: пусть – пусть – пусть!!!

Есть ты и я, есть нежность и тепло,
Сок сладких губ, разбавленный мечтами.
Друг к другу нас манило, нас влекло
Сливаться трепетно телами и устами.

И вдруг… и вдруг!!! “Давай поговорим”.
Две чашки кофе, капель стук из крана,
Свеча горит. “Зачем она горит?”
Слова. Слова… и пелена тумана

Перед глазами. За окном темно
В загадочно пустой уже квартире.
Нам вместе быть отныне не дано
В большом, уютном, очень тесном мире.

Угрюмо спит несмятая кровать.
Тушу свечу, бреду в бреду, наощупь.
Мы разные, пусть даже ты права,
Напиться что ли, может, будет проще

Забыть, забыться, слышать тишину,
Осилить беспокойную тревожность.
А вдруг?! Давай-ка я на кухню загляну,
На всякий случай… очень осторожно.

Она ушла. Оставила кота. Духи, помаду,
И так, по мелочи, ненужное, на память.
Беспомощность, смущение, досаду:
Ей больше было нечего оставить.

Я пить не стал. Упрямо ждал рассвет,
Лелея в мыслях смутную надежду.
В руке сжимал гранатовый браслет,
И в грёзах находился между

Реальностью и сном… вдыхая свежесть
Платка, хранящего любимой аромат,
Испытывая трепетную нежность.
“Ведь я ни в чём… ни в чём не виноват!”

Во сне… во сне она вернулась.
С тех самых пор нам было не до сна.
И жилка синяя на тоненьком запястье…
Сбивающийся от волненья пульс…
И кот игривый
Чёрно - белой масти…

Валерий Столыпин