ДОЛЯ

Живу-блуждаю как в потемках…
Который час.
Который год.
Поэзия-головоломка
душе покою не дает.

Ох, уж мне эта несвобода!
Не помня правды наизусть,
Льстит Ломоносовская ода.
Сластит Есенинская грусть.

Державин – лжет.
И Пушкин – брешет.
Блестит над вымыслом слезой…
Я перед логовом старейшин
как стебелек – перед грозой.

В лучах подсолнуховой славы.
Не зная, как себя вести.
Смекну. Что мой стишок дырявый
как мяч проколотый свистит.

Свистит…
Наивно и невольно.
Искусство – горе, а не счет.
Оно живет не правдой гольной,
а хитрой выдумкой еще!

Я так устал себе не верить.
А людям пыль пускать в глаза.
Босое прошлое – потеря,
которой вымолить нельзя.

Запнуть бы все к чертям собачьим,
Что жгло и мучило досель!..
В бараке.
В тереме.
На даче.
Жить человеком, как и все!

Не новым русским.
Не героем.
Жить, просто воздухом дышать.
Семью, а не поэму строить.
Не рифмы, а детей рожать.

Клянусь подтекстом звукоряда
моей классической родни:
мне никаких стихов не надо!
Мне – деться некуда от них…

* * *