Пора б

Пора б, казалось, очерстветь.
Среди дерьма людского гноя.
Но видно не того покроя
Душа, что мне дано иметь.
Что просто реже стала петь.

И удивляться уж чему?
Когда ничто, почти, не свято.
А жизнь, с рассвета до заката,
Проблемками катков примята.
И тупиком идёт во тьму.

Уж по привычке боле всё,
Годами катанной дорогой.
Чтобы идти не надо много.
И зря поёт мне вороньё,
Когда, с утра, схожу с порога.

Ведь глядя на детей своих
Себя иным не представляю.
И дни не даром проживаю.
А всё, чем я дышу, для них.
И счастья боле не желаю.