Отлюбивши себя раньше времени,
разбросала печаль в одуванчиках.
Распушатся, а тут ветер суженый.
…и печаль полетит, с дрожью в пальчиках…
Полетает, кружа. Значит, лёгкая.
Вот и славно. Забудется, падая.
И придёт отлюбившая к ужину,
и ответит: «Откуда? Из сада я…»
"...что-то с памятью твоей стало..." Маришку люблю, но подражаю только Бальмонту...))) Но, если тебе так кажется, то и ладно. Тогда уж лучше пусть будет "бессознательное" - откуда же сознанию взяться, ежели его и нет вовсе?..)))
Ну да, с памятью сегодня ужос что творится (мысли читаешь)) - только в 6 утра спать легла, голову будто обруч сжимает, ну и спала в два раза меньше) Я в таком состоянии даже имя свое родное забыть могу - не сямнадцать годков-то уже... Так что вот как...
Я запомню. Стукнет в голову - напишу про хрен. А ты тогда споёшь. Написал бы прям щас, но вечерним дилижансом отбываю как раз туда, где этот хрен и растёт, т.е. на дачу. Вернусь дня через три-несколько, и напишу. )))
Жаль я на работе, а то бы экспромт набросала.....