Баллада о графомане

Возомнил себя поэтом 
Графоман, а не поэт, 
И на убежденьи этом
Разродился на памфлет. 

О политике придворной, 
О богатых при дворе, 
Да о свите их притворной,
Что "ворьем и на ворье"...

Растекалась мысль по древу, 
Умножалася строка. 
Обличил и королеву - 
Вот поднЯлась же рука!

Все попали в омут этот - 
Графоманский окиян. 
Ощутив себя поэтом,
Он писал, быв даже пьян.

А спустя трудов неделю
Так устал и обеднел
Пылким словом... что в похмелье
Как-то разом приболел.

Но работу всё ж не бросил, 
Дулся из последних сил!
Со двора сходила осень... 
С ней памфлет и завершил.

И посыльного отправил
В типографию скорей. 
А посыльный - честных правил - 
Не искал дурных рублей.

Прямиком помчал в контору, 
Что на площади одна... 
В общем, в ту, где были воры, 
Как писал наш старина.

Что тут было, что тут было!
Зачитались при дворе!
И решили в графоманской
Поучаствовать судьбе.

"Ты, мужик, красиво пишешь... 
Прям как Пушкин, прям как Блок! 
И законов современных
Ты, видать, большой знаток. 

Оставайся, друже, с нами,
Как придворный журналист... 
Коли нет - вперёд ногами!" - 
Обронил в сердцах штабист.

Странно дело, согласился, 
Чуть подумав, графоман.
"Что же, зря я суетился,
Наклепав такой роман!?

Да и кто, потом, проверит
Где в нем правда, а где ложь?
Я и сам теперь не верю,
Что, как знать, в палаты вхож!"

Он крутился, он вертелся, 
Угождая господам.
Округлился, приоделся. 
Устриц кушал по утрам...

***
Революцию проспали... 
Графоман стал неудел. 
Посадили... Растоптали
Средь других продажных тел.

Вот и всё. Мораль одна тут. 
Кто б ты ни был - вот совет:
Графомана позабудут, 
Словно прыщ... Поэта - нет!