Просто приснился сон.
Долгий раздался крик.
Что-то вошло в висок
и улеглось внутри.
Там, где кипит смола,
там, где поёт огонь,
стала белым-бела
сила моя
– не тронь!
Не отрицай меня.
Память чужая – лжёт.
...Хочется наполнять
ливнями небосвод.
Где-то на дне строки
новый построить дом...
Синие огоньки.
Бабочка под стеклом.
Просто приснился сон:
Черный приснился дым
Вырвался терпкий стон
Черный дым стал густым
Через мое окно
Он повалил ко мне
Горьким тягучим сном
Мрачным как черный снег
Я притворю окно
Жалюзи опущу.
Стоном в немую ночь
Черный дым отпущу...
Что может быть лучше образной поэзии?
Впрочем, поэзия – это и есть образность!
Сейчас про то как-то подзабывают и заменяют образ красивостью.
Красивость быстро улетучивается, а образ не дает покоя и манит к себе, притягивает.
Как Это: "Хочется наполнять
ливнями небосвод.
Где-то на дне строки
новый построить дом..."
Экспрессивный стих.
Перечитал несколько раз.
Понравилось.
Просто приснился сон.
Долгий раздался крик.
Что-то вошло в висок
и улеглось внутри.
Наглая белая белка,
Хочет с ума свести,
Кашу она заварила
Прям из сосновой смолы
Там, где кипит смола,
там, где поёт огонь,
стала белым-бела
сила моя
– не тронь!
Не отрицай меня.
Память чужая – лжёт.
Белка бухает с утра
И душу смолою все жжет!
...Хочется наполнять
ливнями небосвод.
Где-то на дне строки
новый построить дом...
Синие огоньки.
Бабочка под стеклом.
Черный приснился дым
Вырвался терпкий стон
Черный дым стал густым
Через мое окно
Он повалил ко мне
Горьким тягучим сном
Мрачным как черный снег
Я притворю окно
Жалюзи опущу.
Стоном в немую ночь
Черный дым отпущу...