МОЯ ПОЭЗИЯ

МОЯ ПОЭЗИЯ

Прости Душа, вчера я не писал,
Знать не услышал ближних муки --
Моя душа была вчера — вассал,
Душой господствовали руки!

Был я другим и думать было лень,
Руки умом вчера рулили,
И наплели сплошную дребедень! --
А дребедень — она без крыльев ...

А ведь стихи-то пишут не пятой --
Сама летит как аист строчка ...
И если нет в ней где-то запятой,
То ... чтоб ... не царствовала точка!

Поэзия -- она всегда из мук --
То крик души! -- Он без огранки! --
Поэзия -- не вязь умелых рук --
В ней нет лица ... и нет изнанки!

Поэзия не может отвечать
За точность буквы на скрижали --
Она должна, как Божий Дух -- зачать,
Чтоб тело физики рожали!

Поэзия... её нельзя винить,
Что точных не несёт инструкций --
Она должна лишь профиль изменить,
На взгляд ... заезженных конструкций.

Поэзия... ведь ей не нужно льстить,
Она глуха и к критик жажде --
Но может искренне всегда простить,
Грехи, споткнувшихся однажды!

Ну вот и всё! ... Теперь сказать я рад,
Что в догме презираю прочность,
Но это мой, сугубо личный взгляд,
На некую в стихах не точность!