Лассо

Приходят осень, сырость, серость.
И дверь дрожит на сквозняке.
Старик хватается за сердце,
готовый снова стать никем.

Готовый в муках вновь родиться,
открыть прозрачные глаза,
в которых талая водица,
времён последняя глава.

Но эта осень - для пустыни,
для полосатых жёлтых змей.
Течёт песок необратимо,
и с каждым часом дует злей

самум его иссохшей жизни.
И остывает солнца диск.
Мир отчего-то мнится лишним -
родись поэтом, не родись -

а всё равно впечатан в кресло
на вечер, вечность и на век...
Длинна осенняя сиеста.
На два замка закрыта дверь.

В неё скребутся мыши, черти,
струится солнечный песок.
И на часах на стрелку смерти
весны наброшено лассо.

_______________________
https://avatars.mds.yandex.net/get-zen_doc/98844/pub_5d7510334e057700aee3286e_5d75159cc31e4900adc291b7/scale_1200