Не получается.

Открываю тетрадь. Мысль взлетает моя.
Робко пишется первое слово.
Вдруг за ним выползает живая змея
из сердечного логова злого.
Как ты злобна, змея! Как черна! Как страшна!
О, исчезни, забудься, рассейся!
И покорно назад уползает она
в глубину озлоблённого сердца.

И опять я ищу среди тысячи слов,
чтоб мой стих был и тонок, и звонок.
И в тетрадку мою из цветущих садов
выбегает весёлый ребёнок.
Это тоже не то. Этим ты оскорбишь
всех, идущих сквозь боль и несчастья.
Уходи же и ты, искроглазый малыш,
и в сады свои вновь возвращайся.

Написать надо так, чтоб не зло и не смех,
а прозрения в строчку сложились,
чтобы сердце в груди запылало у всех,
чтобы люди в богов превратились,
чтоб лучом, как мечом, рассекли они тьму,
чтоб цветами покрылись пустыни.
Как хочу! Как стремлюсь! Но к стыду моему,
нет стихов - только буквы пустые.