Разговор с Болью

Когда в вену под ночь перестало лекарство мне капать,
И себе удивляясь, как мог я терпеть до сих пор,
Я подумал, что всё, сил на это мне больше не хватит,
И один на один в душной белой больничной палате
С Болью, тело терзавшей змеёй, я завёл разговор.

Я ругаться не стал, хоть и было сдержаться мне сложно,
А из кружки водички глотнув, чтобы не захрипеть,
И собрав свою волю в кулак, прошептал осторожно:
«Человеку живому такое терпеть невозможно.
Для чего тебе мучить меня? Ты мне просто ответь».

И тут, словно очнувшись, под сердцем змея шевельнулась,
Как пружина напрягся клубок с ледяной чешуёй,
А потом будто бритвой от горла до ног полоснула,
Отпустив на мгновенье, в глаза словно ядом плеснула,
И на шее пристроилась мёртвой холодной петлёй.

Гладя Боль по клыкам, я совсем не испытывал страха,
Рукавом оттирая засохшую кровь со слюной,
Только вот почему-то насквозь стала мокрой рубаха,
Да в подвздошье задёргалось что-то вдруг пойманной птахой,
Когда Боль провела мне по сердцу холодной рукой.

«Вот зачем ты, кода прихожу, сам себя напрягаешь?
Ведь тебе же больней, ну а мне-то вообще наплевать.
Так, что крошатся зубы, ты челюсти в гневе сжимаешь,
Ну а если удастся разжать, страшным матом ругаешь,
Это вместо того, чтобы доброе слово сказать.

Ты меня за всё время рукой не погладил ни разу,
И послушать тебя, так поганей меня нет зверюг,
Только слышу в свой адрес, то сука, то мразь, то зараза!
А ты сам-то какой, не подумал об этом ни разу?
Но ведь я же с тобой, хотя есть и получше вокруг.

Что поделать, мой друг, тебе плохо, и я это знаю,
Но признаться, пока не могу я расстаться с тобой,
Когда вижу что всё хорошо, то тогда покидаю,
Но когда ты страдаешь, я думать тебя заставляю,
Что ты должен бороться со мною, пока ты живой».

Пробегал пот по лбу и стекал он росой по ресницам,
И порой вдруг дышать становилось намного трудней,
Когда мы с ней вдвоём подходили к той самой границе,
Где реальность теряешь - где умер, а где просто снится,
То отпустит, то ужас охватит до самых ногтей.

Я лежал и дремал, а она всё о чём-то шептала,
То по лбу проведя, то за руку легонько брала,
Только лишь иногда, вдруг увлёкшись, отточенным жалом
Мокрый ёжик волос на затылке торчком поднимала,
А под утро, затихнув, в висок тихо чмокнув, ушла.

Эту ночь я сейчас всю подробно конечно не помню,
Когда Боль приходила ко мне, как общались мы с ней.
Но бывает в квартире моей иногда полутёмной
Ниоткуда появятся Память вдруг с Болью фантомной
И мы молча сидим, вспоминая войну и друзей.

Владимир Пушкарев (Якут Алданский)
22.04.2024