«Мы - израненные души,
Нас порвали на куски.
Кто-то хуже, кто-то лучше,
Мы - простые лоскутки.»
(Лариса Соболева)
Улетают вдаль сомненья,
Верить в чудо – не беда.
Было - Божия Тваренья,
Обитания среда.
А теперь – ни зги, ни эха,
Лишь игра, и та не в счет.
Суть от длительного бега –
Крестик - нолик, чет - нечет.
Время Души рвет на части,
Отправляя вихри в Навь.
Только волки серой масти…
И мечты - добраться б вплавь.
Но Паромщик через Лету
Не торопится везти.
Запрягите мне карету,
Чтоб уйти от суеты.
Мы не требуем награды,
Отыграв последний акт.
В этой пьесе мы лишь барды –
Отлетаем в листопад.
Ветер гонит нас сквозь пламя
Ожиданий и молитв.
Только горечь пониманья,
Час прощения обид.
SOS! Мы – тени в этом мире.
Ни вперед и ни назад.
Мы мишени в этом тире,
А стрелки толкают в Ад.
Мы еще висим у кромки
В черных дырах – лоскутки.
Завершились, правда, съемки,
И «кина» нет - все куски…
Свидетельство о публикации №65878 от 19 февраля 2013 года
Люба, спасибо. Хотел эту работу разместить здесь на одном конкурсе - удалили без всяких объяснений (это здесь нынче в моде), самомодервторы и организаторы непонятных конкурсов
в почете. И все решает твоя "известность" среди 150-200 авторов, постоянных активистов.