Я слышу голоса на кухне. Это голоса мамы, бабушки и сестры. Они думают, что я сплю. С моей высокой температурой мне и правда впору спать. Но вместо этого я лежу и активно прислушиваюсь. И есть таки к чему.
Они сочиняют стих. Да, да, самым натуральным образом. Дело в том, что послезавтра у меня День рождения. Я, конечно, не могла заболеть еще более невовремя.
Итак, они сочиняют стих. Для меня и про меня. Полагая, что я никак не могу их услышать, они решили, что сейчас – самое лучшее время, чтоб придумать несколько поздравительных строк. Я улыбаюсь. Такое впечатление, что только что выкрыла маленький заговор.
На кухне, между тем, возникает проблема. Никому никак не удается придумать рифму к очередному слову. Зато это удается мне. Лежу молча. Жду, пока они сами догадаются.
Дело, тем временем, не продвигается. Долгожданная рифма никак не желает родиться. Не выдерживаю и прихожу на помощь. Кричу заветное слово прямо из комнаты.
На кухне воцаряется долгая тишина.
- Ой, она не спит... - говорит кто-то, и все тут же сворачивают свою работу.
Почему так ярко помнится этот случай? Наверное, потому что это был, к счастью, мой единственный День рождения, который я проболела.
С годами традиция праздничного сочинительства в моей семье постепенно угасла.