Она ненавидит Восьмое марта

Она ненавидит Восьмое марта,
Выбрасывает в урну подаренные мной цветы,
Не готовит ничего, кроме макарон на постном масле
И квашеной капусты,
Вечно читает глупые журналы -
Следит за перемещением звёзд,
Увы! Не в ночном небе.
Вытирает пыль один раз в месяц,
Пьёт только свежевыжатый сок,
Её любимое время - сон,
Она никогда не улыбается,
Не плачет,
Разговаривает обрубками, обрывками фраз,
Вечно куда-то спешит.
В спешке теряет всё, включая голову.
Последнюю я,
По прошествии изнурительных поисков
в самых неожиданных местах,
Всё же прилаживаю к телу
И не получаю в ответ
Даже элементарного "спасибо"!
Иногда мне кажется, что она перепутала мир,
Что отражение каким-то непостижимым образом
Прорвало зеркальную гладь
И выбросило из её тела душу,
Как выбрасывают новые хозяева
Отслуживший своё хлам из дома.

Но я всё ещё люблю её!

Беззаветно,
Бессовестно,
Нагло,
Страстно,
Из последних сил,
До последнего вздоха,
Всю и по частям,
Каждую секунду отпущенного Небом времени.

За что?!
За то, что она просто есть.