Холодный ветер, шум листвы давно опавшей,
И я бегу куда-то, но не к Вам.
К тому, чей взор на мне, в беспамятстве уставшей,
Сумел создать в рассудке чистом хлам.
Контрастный душ, вальяжно стынет кофеварка,
Мелькает лампочка на низком потолке.
Играет Ричард Маркс, не крепится к конверту марка,
И слышится мне возглас вдалеке. (Он, видно, здесь)
Петляет дилижанс, скрепит затвор, шумит брусчатка.
Остывший кофе допиваю до конца.
Трясётся саквояж. В тени кофейного осадка
Я вижу всё того же беглеца.
Немногословен, холоден и кроток, как обычно.
Такое же спокойное лицо.
С истерзанной душой бежит, взирает на дорогу поэтично,
Отбрасывая в сторону кольцо.